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Como si te pudiera ver detrás del objetivo, junto al cenicero que has inventado con el mismo desdén del que fardas sacudiendo las cenizas, mientras el cigarro se apaga, tú, inmóvil, eres el que se consume.

esperando a ver si te camuflas bajo unas cervezas de más y algún libro que te cuenta historias sobre el anticristo o alguna galaxia que mueres por emigrar.

                                             -entretenido es-

por compararte con un verso de Neruda, mientras tú,  perplejo,  no dejas de verte entre las líneas de Bukowski. Cuan errónea idea llevas entre los párpados, golondrina. 

Eres el verosímil de mis letanías nocturnas,¿te quejas de piropo?

confundiste

          mi acariciarte la vida por una duda, y encima sin tequila.

- pero el limón me lo quedo yo-
- con el sabor de los portazos de los que habla Sabina-