Detrás de cada huida.

todas esas noches - vacías - 

Vuelve toda esa luz,
toda esa luz.

de la nada; tú,

toda esa luz.

El intruso ha vuelto.

creo que se ha mudado a mi cabeza, no me quiero encariñar demasiado

y ya huele a café para dos, porque sí, el café para dos huele distinto, a tostado, a menos sueños. 

ha vuelto con sus imperativos ofensivos y sus postales sin fotografías, de esas que esperas que tengan algo bonito escrito, pero no, sólo el sello. Y qué ganas de llorar. 

Todas estas ganas de llorar. 

El intruso ha vuelto. 

debo de ser su lado de la mesa, la que rechina al tambalearse,  como el descorchar de una botella, esperando siempre el cristal roto. 

 Y qué manía le he cogido, a estos días contigo, intruso. 

Vienes, me haces sal y me dejas con todas estas postales, ¿qué será de estas postales? 

(...) el simple pensar que no deslizarán sus dedos sobre ella, con cariño, con amarga nostalgia, con un brote de felicidad consumada,  al entrar por la puerta, y verlas allí,  reclinadas en la mesita del recibidor, junto a esas flores:  oh, las flores. 

Y toda esta tristeza. 

XII

He vuelto a sentirme mal, -y digo mal porque esta mezcla entre frustración y tristeza nunca acaba de inclinarse hacia ningún extremo, y debo confesar que esta ambivalencia no es más que un embustero agravante- vuelvo a sentirme mal, y a buscarme entre las doñas y los sombreros de copas. 

Vuelvo a mirarme en el espejo y como quién repite una y otra vez la misma palabra hasta volverse completamente absurda, hasta llegar al punto -sin llegar siquiera a rozarlo- de perder el sentido. Empatizo con esa palabra - fuere cual fuere-.

Vuelvo a los días en los que abrir los ojos se ha convertido -juro por Kafka- encarnarme en Gregorio. Y hago énfasis en ese re- que se ausenta(puesto que aún no sé si vivo, muero o sueño). 

Vuelvo a los recovecos morales con los que discuto continuamente, vuelvo a los dilemas sobre un padre de los cielos, vuelvo a plantearme si he vivido, si estoy muerta, si esto es un sueño. 

Vuelve a mi mente las discordancias entre lo bueno y lo malvado, vuelven a resonar en mi no tan consciente:

"¿En qué condiciones construyó el hombre esos juicios de valor que son las palabras bueno y malvado?, ¿y qué valor tienen ellos mismos?¿ Han frenado o han estimulado hasta ahora el desarrollo humano? ¿Son un signo de indigencia, de empobrecimiento, de degeneración de la vida?... "

                                         La genealogía de la moral ( F- Nietzsche)

No me perdono la forma en la que mis ojos ven la vida, tengo tantas ambiciones como miedos, y en la probabilidad estrepitosa de mis sentidos veo como sin vacilar me alejo cada vez más de cada una de ellas, sin hacerlo paralelamente de los miedos   -cuando debería ser, naturalmente, al contrario- Y me siento como entre cuatro paredes que ya he tenido tiempo de aprender de memoria,ya conozco los pliegues de estas cortinas, y cada grieta de este techo que tiende a ser cielo -sólo a veces- ya sé en qué rincones la luz de la ciudad que no es mía impide que se pongo en ellos jamás el sol. Y supongo que hace muchas noches hice una pequeña extrapolación de todo aquello, y me veo descubriendo, verificando, que tengo rincones en los que no se pone el sol, y otros que permanecen entre la más espesa de las tinieblas. Supongo que he acabado creyendo que todos tenemos un lado oscuro, y que te pasas - por consiguiente- toda la vida luchando contra él. Hay quiénes consiguen dominarlo, y quiénes acaban siendo dominados. 

XI

La verdad es que, me han sacado una sonrisa esta noche, se han acordado de este pequeño relato que escribí hace ya algunos años para un concurso de literatura de mi instituto. Recuerdo como  si fuera ayer, como Alberto (mi profesor de Arte del que estaba profundamente prendada), me regaló en una sola mirada un pequeño aplauso, un gesto que podría haber pasado inadvertido, que pudo no significar nada, pero que yo, recuerdo como si fuera ayer, que yo recuerdo como un pequeño aplauso. 

 "El último trago"

El sonido de un vaso rodando por la vieja mesa de madera, él sentado aferrado a los bordes. Beber se había convertido en un acto extremadamente bello y profundo, lleno de todo el vacío que siente. El cuarto se impregnó de un penetrante olor a vino. Hacía tiempo que su mente se encontraba en busca y captura. Entre la luz y ningún sitio, así comprendía  la vida, amar la ausencia, ver silencios y alimentar el aire. La vida le pidió un final, y entonces quedó mudo, inútil. Lo que llevaba toda la vida deseando se acababa de cumplir.

Como si te pudiera ver detrás del objetivo, junto al cenicero que has inventado con el mismo desdén del que fardas sacudiendo las cenizas, mientras el cigarro se apaga, tú, inmóvil, eres el que se consume.

esperando a ver si te camuflas bajo unas cervezas de más y algún libro que te cuenta historias sobre el anticristo o alguna galaxia que mueres por emigrar.

                                             -entretenido es-

por compararte con un verso de Neruda, mientras tú,  perplejo,  no dejas de verte entre las líneas de Bukowski. Cuan errónea idea llevas entre los párpados, golondrina. 

Eres el verosímil de mis letanías nocturnas,¿te quejas de piropo?

confundiste

          mi acariciarte la vida por una duda, y encima sin tequila.

- pero el limón me lo quedo yo-
- con el sabor de los portazos de los que habla Sabina-  

IV

A decir verdad -por no caer en la rutina-, tus ojos eran lo de menos.